Le Mystère de la Plage perdue (Mystery Street) (1950) de John Sturges

"- You are parked in a no-parking.
- That's the story of my life. I'm always where I shouldn't be."

Sturges fait dans le polar "scientifique" avec un éminent professeur de Harvard qui vient prêter main forte à notre enquêteur - Ricardo Montalban, le sosie de Don Draper. Faut être sacrément tortin pour commencer un film par "il y a six mois", genre on te sort un petit flash-back alors qu'on est même pas encore dans le présent narratif... Il y a six mois donc, une donzelle blonde un poil vulgaire, Vivian Heldon (Jan Sterling) donne rendez-vous à son amant dans un troquet. Ce dernier n'a pas vraiment l'air ultra pressé de la voir et la pauvre Vivian finit par racoler un type ivre au comptoir (Henry Shanway (Marshall Thompson, ptit mecqueton), le type qui ne se trouve jamais au bon endroit au bon moment); elle l'embarque dans sa propre caisse (il est trop saoul pour conduire, c'est pas faux) pour aller rendre visite au gazier qui lui a pausé un lapin (une sacrée route). Henry reprend ses esprits peu à peu et quand il commence à élever la voix (genre : "Mais qu'est-ce que je fous là !") la Vivian le bazarde sur la route en plein milieu de nulle part - po son soir ; elle finit par garer sa voiture non loin de celle de son "supposé" amant (le type reste dans l'ombre, hummmm) et pour elle non plus ce n'est pas vraiment son soir puisqu'elle se prend une balle dans le bide. Le meurtrier fait disparaitre la bagnole du Henry dans un lac (j'ai toujours adoré ces séquences avec des voitures qui s'enfoncent avec un gros glou-glou dans les eaux profondes d'une mare (après les escaliers, je m'attaquerai à cette thématique)... Une idée tout de même guère eco-friendly pour dissimuler sa caisse, quand on y songe). Voilà donc ça c'était il y a six mois, d'accord ?  Et puis aujourd'hui, un type vient juste de tomber sur un bout de squelette sur la plage : une main qui émergeait bizarrement des dunes (le meilleur plan du film, pour sûr). Qui est la femme, qui l'a tuée, on se doute que cela va être coton et que le pauvre Henry, marié, n'a pas fini d'avoir des emmerdes...

Le type de Harvard est un fou furieux de l'expertise. Il trouve part terre un os de poulet, il peut te retrouver le prénom de sa mère. Don Draper, enquêteur de fond qui ne rechigne point à la tâche, est tout éberlué de voir comme cet homme, docte et pointilleux, parvient à l'aiguiller sur la piste de l'éventuel meurtrier. Faut reconnaître que ce fameux docteur t'analyse le moindre orteil de façon plutôt perspicace ("c'était une danseuse, regardez-moi ce très gros doigt de pied", ben putain !), la moindre côte cassée avec finesse ("la balle a du traversé le corps ici, et doit se retrouver maintenant en bas de la portière" - ah ouais, trop fort !... parce qu'ils l'ont repêchée, finalement, la bagnole - j'aime bien aussi ces carcasses toutes rouillées qui sortent de l'eau en provoquant de mini cascade du Niagara, mais je m'égare). Bref, on sait qui a été tué, on sait comment, et Don Draper est tout content de coincer ce pauvre bougre d'Henry qu'une multitude d'éléments accuse (à part l'arme, bien sûr); ce dernier se retrouve tout couillon (alors ok, pendant que ma femme était à l'hôpital (la classe), je suis parti avec une trainée dans ma caisse, mais non seulement je ne l'ai pas embrassée (ah), non seulement elle m'a planté (pffft) mais forcément je ne l'ai point tuée - ouais bien sûr...) Draper s'est donné a donf dans le truc, il a un coupable taillé sur mesure mais rahhh, un chtit doute le titille (bien aimé cette séance de "squash à main nue" durant laquelle Draper se bat contre lui-même (c'est lui qui l'a fait, c'est po lui, c'est lui qui l'a..., l'entendrait-on presque penser à chaque fois qu'il frappe dans la balle comme un malade). Le plus bêta c'est que le numéro de téléphone du meurtrier se retrouve plusieurs fois juste sous son nez (Vivian l'avait écrit sur le mur de sa pension le soir du crime)... Mais nan, il était dit que cette affaire serait résolue aux forceps.

C'est pas déplaisant ces petites séquences à Harvard où chaque micro-détail est pris en compte. L'enquête en elle-même demeure, malgré tout, un peu mollassonne et ce ne sont pas les agissements de la vieille tenancière de la pension qui tente de faire chanter, en parallèle, le supposé meurtrier qui pimentent vraiment le bazar. La femme d'Henry (Sally Forrest) essaie bien de nous tirer quelques larmes ("Mais pisque je vous dis que mon mari est innocent", sanglote-t-elle à la moindre occase - pas rancunière et fidèle, faut reconnaître), mais le Don met rapidement le holà à ses lamentations et on a guère le temps de s'épancher sur son sort et celui de son mari. Même le final est un petit peu convenu et guère haletant (basique course-poursuite au milieu de locomotives, ok) et avouons qu'on a que peu vibré tout du long - point de réelle excitation traversant soudainement l'échine dorsale même quand le meurtrier sort de son trou... Restent quand même la photo du sieur John Alton et la bonne performance de Don Draper, loin de ses bases (...). Et ce titre français incredibeeuuule, surement piqué à une aventure du Club des Cinq.