On cherchait récemment des films seventies qui partaient en vrille, en voilà un qui tient le haut du panier. Un film dont les seuls dialogues consistent en hurlements, grognements, éructations ou en langage schtrimloude à moins qu'il s'agisse de frouchtimoultu ou d'un dialecte bantrouliki. On retrouve en haut de l'affiche l'immense, l'inénarrable, l'incontournable Michel Piccoli (qui mérite un Oscar à vie pour cette composition) ainsi que divers membres du Café de la Gare (Dewaere, Coluche, Miou-Miou...). L'histoire ? Franchement ? Disons alors qu'il s'agit d'un gars, un "gentil prolétaire", qui pète les plombs dans notre société moderne vintage, retrouve ses instincts et devient troglodyte en milieu urbain... Rajoutez à cela une touche incestueuse, des hurlements de jouissance, des flics à la peine et de la maçonnerie et vous aurez une petite idée de ce cocktail Molotov plein de bruit et de fureur (de vivre, de rire, de baiser, de péter du ciment - c'est selon).

Michel Piccoli excelle, qu'il faille se perdre entre les genoux d'une bien jolie secrétaire (Marilù Tolo, hmmm), qu'il faille dézinguer de la flicaille, porter une brouette dans les escaliers, exploser des murs ou caresser les cheveux d'un Patrick Dewaere en flic-maçon torse poil absolument craquant... Il semble un peu vain de chercher à décrire ce pavé dans la mare, remake de Subway avant l'heure (Piccoli vociférant dans les rames du métro déchire dix fois plus que le pétard mouillé Lambert), véritable cri de révolte dans tous les sens du terme. Piccoli se cromagnonise, mure la porte de sa salle à manger au grand dam de sa mère, détruit mur et fenêtre pour donner une allure de grotte à son appart, fait le ménage (Betty dans 37.2 c'est du pipeau), tient la dragée haute à des policiers dépassés et fait des émules dans son quartier : sa voisine - mariée à un Coluche tout couillon mais volontaire (il faut le voir casser ses propres murs avec un marteau pour enfant) - et d'autres voisins se mettent à leur tour à grogner et à fracasser du parpaing. L'homme qui sommeille en ces prolos se réveille et ça envoie du plâtre. Bon, on ne va pas être non plus trop euphorique devant cet ovni : c'est fait avec les moyens du bord et c'est un poil répétitif ; mais Piccoli, même coincé vingt minutes dans les chiottes, on ne s'en lasse pas et l'ensemble est tellement bordélique, foutraque et fou-furieux qu'on ne va pas faire la fine bouche. Faraldo (!?) balance un uppercut dans la tronche du cinoche français et livre une oeuvre libertaire qui défoule - et fait souvent marrer (la séquence des "gentils peintres de l'intérieur" contre les "gentils peintres de l'extérieur", eheh). Un cri de jouissance monumental vient clore le bazar et fait dresser nos petits poils. Une oeuvre qui rend sourd. Culte, donc (surtout apparemment outre-manche... pas de problèmes de sous-titres, certes). We will, we will rock them. (Shang - 07/03/15)

Ça fait du bien de voir qu'à une époque, on a pu faire des films comme ça, et qu'on les repasse encore aujourd'hui. Scandaleusement révolutionnaire, ce film fait mal partout où il passe : d'abord dans les oreilles, car la bande-son est une torture de cris rauques, d'éructations, de sirènes de police, de bruits urbains, qui finissent, dans la dernière séquence par vous scier les nerfs ; aux yeux, car la mise en scène de Faraldo est une école de ce qu'il ne faut pas faire, montage approximatif, photo amateur, répétitions inlassables des mêmes motifs et des mêmes acteurs (Romain Bouteille fait 320 rôles) ; au cerveau enfin, car le film vous bouscule vos confortables idées petites-bourgeosies et nous met face aux choses. Piccoli met du temps, mais quand la révolte finit par le submerger, il devient un vrai paria, fainéant, obsédé sexuel, malpoli, velu et cannibale (!), qui décide d'enfin tout stopper pour ne se consacrer qu'à ce qui devrait être vraiment important dans la vie : baiser, manger, dormir et rigoler. C'est peu de dire que la projection est éprouvante, mais peu aussi de dire qu'on en ressort ragaillardi et réconforté avec l'espèce humaine. On a là un exemple de conviction politique (en l'occurrence l'anarchie) exposée dans son plus simple appareil, avec la force de celui qui sait qu'il a raison. Et vues les saynètes drolatiques qu'il échafaude, oui, Faraldo a raison ; raison de fustiger le monde du travail aliénant, mesquin, absurde, ou celui des flics, qu'il est toujours plaisant de ridiculiser ou de violenter (les baffes que Piccoli assène avec méthode au policier qui veut le déloger est le plus grand moment du film) ; raison de nous inciter à lâcher prise et à tout casser pour se laisser aller au simple plaisir de la vie ; raison de violenter ainsi le cinéma pour nous donner à voir d'autres styles, d'autres façons de faire, en gros un caractère. Piccoli s'en donne à coeur joie dans cet ovni, et il est excellent (c'était sûrement le seul acteur capable de jouer ça, et ses petits tours chez Ferreri ont dû lui servir), et toute la petite troupe qui l'entoure a l'air de bien se marrer elle aussi. On se tape sur les cuisses plus souvent qu'à son tour, même si, c'est vrai, le film est quand même bourré de défauts, de rythme surtout. Mais je dirais que c'est aussi son charme et sa raison d'exister : mieux fait, il aurait perdu de son insolence. Voilà ce qu'on appelle du cinéma libertaire. (Gols - 07/03/20)

Tout Piccols sur Shangols

Themroc (1973) de Claude Faraldo

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