Oh popo, alors ça, c'est mauvais dis donc. Désamorçons tout de suite le côté "prémonitoire" (mouais, il y avait des menaces dans l'air, Luke (le groupe, pas Skywalker) l'avait tout autant senti...) pour admettre qu'on a là une grenade à plâtre, un navet fourré aux pétards. Une bande de pieds nickelés, aussi fous de dieu que moi de Mireille Mathieu, projettent de faire péter une bombe à Paris... Le problème, c'est que leur personnage semble encore plus caricatural qu'un journal de Jean-Pierre Pernaud. Comme le jeu des acteurs (quelle drôle d'idée d'avoir confié à Jean-Pierre Papin le rôle principal) est aussi mauvais (faire plus rond avec sa bouche pour jouer la surprise, je vois pas, sauf peut-être à Pigalle) que l'écriture des dialogues (je me suis amusé tout du long à deviner les répliques en avance, c'est consternant, too easy... je ne pensais pas être moi-même à un niveau aussi bas...), on obtient sans doute une des productions françaises les plus nunuches de l'année... C'est tout de même affreusement dommage sur un sujet aussi brûlant qui demandait finesse, psychologie, documentation et rigueur. Comme aurait sans doute pu l'être le travail d'un Olivier Assayas. Là, franchement, on se marre... et le pire c'est qu'il s'agit souvent lors des instants où la tension devrait être la plus grande. Un plan me vient automatiquement à l'esprit en pensant à l'ampleur du naufrage : celui où les quatre gars enterrent de nuit l'un des leurs dans une lumière jaune-orangée léchée, avec plan à la grue et paumes vers le ciel... Les Monthy Python auraient pas fait mieux je pense. C'est finalement une bonne idée que le film ne sorte pas en salle : je ne vois pas comment empêcher les spectateurs de se fendre lors de ce moment soi-disant crucial filmé avec la même finesse qu'un Max Pecas cadrant une bonne paire de nibard. Même les flics sont moins crédibles que dans un film d'Olivier Marchal. Le seul personnage féminin de l'histoire est pour sa part tout autant pathétique (moi, franco, j'aurais pris Diam's pour enfoncer le clou...) Quant au final (putain les gars, ça va péter non ? Ouais, comme une bouteille de Champomy), on le voit venir mais un quart d'heure à l'avance, se doutant avec une certaine consternation du happy end à la con - quand on dit "prémonitoire" ou "visionnaire" pour parler de cette chose, les guillemets (on peut en mettre douze) sont d'usage. Made in France ? Cacaboum cacaboum...

Made in France (2016) de Nicolas Boukhrief

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