LIVRE : Helena de Jérémy Fel - 2018

Rappelez-moi d'arrêter de tenter les thrillers français. Après les moisis Thilliez et Minier, voici le nouveau venu, Jérémy Fel, dont j'avais déjà moyennement aimé le premier livre. Le deuxième est pire. Le gars, dans sa tentative désespérée de faire son Stephen King, n'a retenu de son modèle que ses pires défauts, tout en oubliant ses qualités. Autrement dit : après un premier chapitre "coup de poing" (et encore...), le livre se déroule très paresseusement pendant les 700 pages suivantes sans qu'il n'y ait rien ou presque à se mettre sous la dent, proposant des personnages à la psychologie primaire, multipliant les fausses surprises et les promesses de suspense qui ne débouchent sur rien, maniant une tramette absolument privée d'intérêt sur toute sa longueur. On s'accroche et on lit, persuadé qu'au moins, à la toute fin, Fel va lâcher les chiens et écrire un final en forme de feu d'artifice qui saura nous faire oublier ces pages exsangues (et aussi nous expliquer qui est Helena, personnage qui donne le titre au livre mais dont on n'entend pas parler) ; peau de balle. Le livre se termine exactement comme il s'est déroulé, morne et plat, sans chair, ennuyeux comme un dimanche de coupe du monde de foot. Les fantômes, les malédictions familiales, les pulsions morbides et les corbeaux à l'oeil torve y sont, comme dans ses modèles, mais plaqué dans une historiette qui ne parvient jamais à décoller. Et on se dit que ce roman aurait très facilement pu faire 500 pages de moins et raconter exactement la même trame archi-usée et les mêmes personnages faciles.

Hayley est auto-stoppeuse et en panne. Tommy est un psychopathe en puissance. Norma, sa mère, recueille Hayley et la fait coucher dans la chambre à côté de celle de Tommy. Mauvaise idée : la monstruosité de Tommy va se déchaîner et plonger sa famille (ajoutez-y le personnage le plus fadasse de la littérature française contemporaine, son frère Graham, et une petite soeur qui va bien dérouiller) dans le chaos. Mais mais mais et si ce chaos n'était en fait que le résultat d'une malédiction ancestrale et du pouvoir maléfique d'un démon qui se cache (et se cachera jusqu'à la fin, malgré ses ricanements) dans le champ de maïs d'à côté ? Mmmm ? Raconté comme ça, on se dit qu'il va y avoir de l'action dans cet épais roman. On décide donc d'oublier l'immonde couverture du livre et de se lancer là-dedans. Las : le roman déroule sa trame avec une lenteur exaspérante, répétant tout 16 fois, piétinant à l'orée de ce qu'il voudrait dire sans jamais le dire, préférant nous préparer des coups de théâtre en mousse qui n'arrivent jamais. Il implante tout ça dans le Texas rural, opposé à la ville, pour faire genre "j'écris comme les Américains, t'sais", mais échoue complètement à en rendre le contexte et à en faire quelque chose.

Avec cette histoire pourrie, peut-on parler quand même de style ? Oui, mais non. Fel écrit clairement avec les pieds, dans une écriture pleine d'adjectifs empruntés à Lovecraft et à Poe, mais employés à tort et à travers, juste pour déclencher des peurs de mômes de 3 ans et demi (qui a peur des épouvantails, sans déconner ?). Les phrases sont déséquilibrées, moches, plates, et son choix de "livre choral", chacun des personnages déployant son expérience tour à tour, ne sert à rien : chacun est traité comme les autres, sans travail sur les variations d'écriture, sans changement de point de vue, et le truc s'avère vite inutile. Bon, un livre nul, s'il faut dire franchement les choses. Jérémy failed.