Lettre d'Amour (Rabu retâ) (1959) de Seijun Suzuki

Voilà un baille que nous avions laissé tomber l'ami Suzuki. Il nous revient avec ce moyen métrage qui fleure bon le romantisme exacerbé : une jeune femme fraîche et rotonde comme une boule de neige, un chasseur beau comme un sou neuf et avec un brushing de canard laqué se rencontrent lors d'une improbable balade en montagne : c'est le coup de foudre, les embrassades, le piano à quatre mains, le chalet perdu, les souvenirs pour toujours. Elle s'en va, ils s'écrivent, il est malade le con... Deux ans plus tard, alors que notre jeune femme joueuse de piano à ses heures perdues et retrouvées est draguée par le manager de sa boîte, la séparation devient trop dure... C'est le retour vers le chalet de montagne : quelle surprise attend notre pianiste tout là-haut ?

Une musique pianesque sirupeuse, des amants qui semblent tout juste sortis de leur caravane et du coiffeur pour se jeter quelques secondes dans les bras l'un de l'autre dans ce climat de froidure, et des retrouvailles étranges, au goût amer... Quel est le loup ? Qu'est-ce que l'amour, sinon ? On devine rapidement le petit ressort scénaristique que Suzuki ne prend d'ailleurs pas vraiment la peine de nous cacher et on pince un peu des lèvres devant ces envolées lyriques neigeuses faciles et ce montage un peu heurté d'un Suzuki plus habitué aux histoires violentes et nerveuses, semble-t-il, qu'à la douce lassitude sentimentale... C'est un peu vite expédié, disons-le, mais cela pose tout de même deux-trois petites questions taquines : aime-t-on quelqu'un pour son physique ou pour ce qu'il écrit, pour ce qu'il paraît ou ce qu'il est ? Hum, hum... Suzuki tente de réponde à la chose de façon assez mignonne, on pourra s'en contenter. Une œuvrette de Sei Su un peu tendrette, somme toute, un apéro léger.