Chevillard

Chevillard finira-t-il par m'achever et me détourner définitivement de ses livres ? On ne l'aurait pas parié aux temps où je découvrais Du Hérisson ou Le vaillant petit tailleur, mais nous en sommes là : ses productions récentes me déçoivent de plus en plus, et on sent ici plus que jamais que son système en est devenu un, justement, et qu'il commence sérieusement à accuser de l'usure aux coudes. C'était le danger : jongler ainsi avec les concepts et parvenir à être toujours génial et drôle, ça tenait du miracle. Le miracle n'était... [Lire la suite]

Ni jamais tout à fait le même, ni tout à fait différent, Chevillard enchaîne tranquillement les livres dans l'indifférence générale. Ce nouvel opus n'ajoute rien à sa gloire, n'enlève rien non plus à son prestige. On peut trouver que ce livre-là est un peu inutile dans l’œuvre du sieur, on peut aussi apprécier une nouvelle fois cette façon de jongler avec les mots et les concepts. Mais disons que la singularité de cet auteur finit à force par devenir une convention. Et que Craintif des Falaises, à force de vouloir une fois encore... [Lire la suite]

Tous les ans, on a un petit Chevillard qui tombe dans notre giron, de quoi retrouver foi en la littérature contemporaine. Même si le gars a indéniablement baissé depuis une petite décennie, on ne peut que rester pantois devant cette écriture et cet humour. Cette fois encore, il nous bluffe avec un livre qui aurait tout pour être un pensum érudit et poussiéreux. Fidèle à la collection "Ma nuit au musée" lancée par Stock, le compère demande à être enfermé au sein du Museum d'Histoire naturelle de Paris, et plus particulièrement dans la... [Lire la suite]

Le brave Eric Chevillard a œuvré pendant quelques années dans les colonnes du supplément "Lire" du Monde, disant parfois du bien des livres (c'était chiant), parfois du mal (c'était brillant). Il tire aujourd'hui de cette expérience ce livre absolument imparable, un truc gratuitement méchant qui ne peut que faire la joie de tout adepte de littérature. Défense de Prosper Brouillon est l'éloge d'un auteur, en l'occurrence un auteur très populaire, un de ceux dont le seul nom suffit à renflouer les caisses des éditeurs dès que paraît un... [Lire la suite]

L'ami Gols ayant quelque peu jeté l'éponge sur la lecture de ce journal quotidien chevillardesque, je décidai ce beau matin de prendre la suite (après les corneilles, un blaireau, je suis fidèle). Nous ne dirions point que nous avions hâte de voir comment l'auteur s'était dépatouillé du confinement (ce n'est déjà plus d'actualité, ma bonne dame) mais on présumait tout de même chez notre écrivain fétiche une certaine capacité à voir les choses de façon quelque peu originale et drôle. Et il l'est. Alors oui, peut-être que certaines... [Lire la suite]

Mauvaise nouvelle : la vague des livres sur le confinement a commencé. Bonne nouvelle : le premier d'entre eux est signé Chevillard, ce qui, à défaut de clore cette sale période, permet de la passer délicieusement. Le bougre, visiblement bloqué dans ses travaux d'ampleur par le coronavirus, se tourne donc vers la forme courte, exercice dans lequel depuis quelques temps il se montre bien meilleur que dans le roman de longue haleine. Enfermé entre ses quatre murs, il tente de relever ce qu'il y a d'absurde dans cet étrange état de... [Lire la suite]

On connaît l'attachement de Chevillard aux animaux, rares sont ses livres qui, de tortues en orang-outangs, de cafards en hérissons, de crabes en chiens, ne mettent pas en scène une bestiole quelconque. Il fallait donc bien que cette fascination trouve un jour son acmé : voici donc Zoologiques, livre par ailleurs magnifiquement édité (Fata Morgana, toujours au taquet), avec moult dessins bizarres nous montrant chimères et mutants dans un catalogue scientifique. Le gars y donne la parole à tous les animaux du zoo, dialoguant devant le... [Lire la suite]

S'étant déjà payé pas mal de genres littéraires, du conte de fées au documentaire animalier, du journal de voyage à la SF, de la biographie au roman d'aventures, il était logique que Chevillard s'essaye un jour ou l'autre à l'autobiographie. C'est chose faite aujourd'hui avec ce bouquin, qui s'essaye avec l'humour coutumier de son auteur au cahier des charges du genre, tout en le pervertissant pour en faire un objet absurde et expérimental dont il a le secret. A la manière d'un Je me souviens de son idole Pérec, dont il reprend l'idée... [Lire la suite]

On pourrait peut-être soupçonner un certain acharnement de la part d'Eric Chevillard à vouloir ainsi, tous les deux livres, accomplir son travail de sape envers les écrivains à succès qui constituent ses ennemis (et ceux de la littérature par ailleurs). Voilà en effet trois ou quatre livres qu'il consacre exclusivement à une tentative de démontage des Alexandre Jardin et autres Marc Lévy qui polluent nos rayons de librairie. Si ceux-ci devraient l'en remercier, tout comme le monde des livres en général, cette ironie confine au... [Lire la suite]

On retrouve le bon Chevillard avec un plaisir inentamé chaque année, et même s'il a perdu en prodigieuse invention conceptuelle, il se montre toujours aussi brillant dans l'écriture. On n'obtiendra donc plus désormais de Hérisson ou de Choir, mais on aura quand même de la littérature comme on n'en fait plus guère, à savoir une de celle où le moindre signe de ponctuation, le moindre terme, est choisi, pesé, mesuré et rendu signifiant : un livre d'auteur quoi, aussi anachronique veut-ce dire dans le monde d'aujourd'hui. De retour d'un... [Lire la suite]