
Putain de musique bretonne. Si Rouaud avait consacré son documentaire à, je ne sais pas moi, un rocker, un guitariste de jazz ou même une danseuse étoile, j'aurais pu me laisser aller. Mais entendre pendant 1h20 le son de la bombarde (une sorte de définition de l'enfer, sorte de petite clarinette suraigüe qui évoque l'agonie du cygne et la langue de belle-mère), j'ai beau être ouvert, je ne peux pas. Voilà pourquoi j'ai passé finalement un sale moment à la vision de Avec Dédé, qui a pourtant tous les aspects du brave bon film...
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