Les Désaxés (The Misfits) (1961) de John Huston

Les Désaxés (The Misfits) (1961) de John Huston

"Nothing can live unless something dies."

J'aurai toujours une immense tendresse pour ce film mythique, miraculeux, euh, drôle. Parce que même si ce film est hanté d'une certaine façon par la mort (pas seulement dans le destin du couple Gable/Monroe (a posteriori, trop facile) mais surtout au niveau des nombreux dialogues qui y font référence ("We're all dying, aren't we ? We're not teaching each other what we really  know, are we ?")), il possède aussi quelques magnifiques instants de grâce teintés bien souvent d'humour. Nos trois vieux gamins réunis autour de la Monroe, en Miss compassion, n'ont de cesse de faire leur "intéressant" pour capter son attention : Montgomery Clift (qui a bien morflé durant ces dernières années) en cow-boy de rodéo alcoolo-pathétique dont l'intensité du regard oscille constamment entre la folie douce et le pur délire (gros fou rire lorsqu'il entame sa danse avec Marilyn, il a des allures de personnage lynchien totalement jeté, croisé avec le loup de Tex Avery), Clark Gable (vieux matou qui a encore sa moustache et son sourire légendaire) en éternel personnage à la poursuite de ses rêves - entre l'indépendance totale et la femme de sa vie, il faut parfois choisir... - et Elli Wallach en rital éternellement (hum) éploré jusqu'à ce que survienne cette blonde tombée du ciel...

Trois vieux gamins, disais-je, qui succombent au charme de cette femme naïve, fragile et belle à se damner. Monroe étincelle, franchement, et prouve une bonne fois pour toutes qu'elle est l'une des plus grandes actrices de sa génération (elle n'a jamais été nominée aux Oscar, c'est tout à sa gloire) : j'avoue être un poil partial (je viens de terminer la lecture du bouquin de Oates, je suis à donf...) mais elle me sidère de bout en bout dans ce film : qu'elle lance un simple "OK" (ouais je sais, c'est rien, mais j'ai les jambes qui flanchent parfois pour po grand-chose), qu'elle s'amuse à entrer et sortir de la maison douze fois de suite après que Gable a posé des parpaings pour faire office de marche, qu'elle "joue avec ses lèvres" pendant que ses interlocuteurs se lancent dans de longs discours (Monroe est la reine de la micro-mimique, constamment dans son personnage même quand elle n'a point de réplique) ou qu'elle se contente d'être, bon Dieu, tout simplement (la tête reposant sur le siège d'une bagnole, le regard perdu), elle est sublime et ne cherchez point à me contredire, je suis capable de mordre.

Arthur Miller écrit son premier véritable scénario pour le cinéma et son écriture reste indéniablement très "théâtrale", faisant la part belle aux longues parties dialoguées entre deux personnages - cela peut sembler dans la première partie du film un peu systématique mais les dialogues valant tout de même leur pesant d'or, on ne s'en plaindra point (ce d'autant que la dernière partie du film, relativement muette, elle, laissant la place aux grands espaces (Huston "lâche les chevaux", c'est ça, littéralement) permet de contrebalancer ces passages très "littéraires"). Il est constamment question d'abandon, de perte, d'absence, de déception, chacun des trois mâles ayant la possibilité de s'épancher sur sa vie auprès de l'infirmière Monroe, toujours prête à concéder au passage une partie de son anatomie (sa joue, ses épaules, ses jambes, rien de graveleux, nan) pour qu'ils s'y reposent (en paix). Mais nos trois vieux garçons, comme des collégiens, ont également une méchante tendance à abuser de la bouteille et on arrive à ce climax du film, une séquence réellement irrésistible, où chacun part totalement en live : ronds comme des queues de pelle, notre quatuor parvient, en fin de soirée, tant bien que mal, à rallier ce refuge perdu au milieu de nulle part : Wallach se met à clouer des planches au beau milieu de la nuit (comme obsédé par l'idée de se "reconstruire"), Gable, éternellement fleur bleue, tente maladroitement de l'en empêcher (Wallach écrasant au passage les fleurs qu'il a plantées) et Clift, emmêlé dans ses bandes comme une momie ressuscitée, de partir dans un pur délire teinté de paranoïa (on a tout fait pour l'humilier, se plaint-il)... trois gamins qui se donnent en spectacle devant le regard de la pompière de service, Monroe, qui tente gentiment de calmer leur "retour de flamme" - rien que pour cette scène-là, The Misfits est éternel.

Place donc ensuite à ce combat des hommes contre la wild nature (contre leur nature sauvage, oui, aussi, of course) devant les yeux d'une Marilyn au bord de la crise de nerfs ("Murderers !"...). Huston prend tout son temps pour nous faire suivre cette aventure en territoire lunaire, une sorte de paradis perdu où les hommes tentent de dompter la nature et où la femme s'évertue, elle, en quelque sorte, à les dompter... La démonstration est sans doute un peu "simpliste" mais on est prêts à fermer les yeux devant cette facilité pour garder en tête la beauté indéniable des images concoctées par Huston. Je peux voir et revoir ce film à l'envi, je demeure, de toute façon, constamment et entièrement sous son charme - comme un baume cinématographique apaisant...